A morte está fumando meus charutos..

você sabe: estou bêbado mais uma vez

aqui

escutando Tchaikovsky

no rádio.

Jesus, eu o escutei 47 anos

atrás

quando eu era um escritor faminto

e aqui está ele

de novo

e agora eu sou um pequeno sucesso como

escritor

e a morte está andando

pra cima e pra baixo

nesse quarto

fumando meus charutos

tomando goles do meu

vinho

enquanto Tchaik trabalha

na Pathétique,

foi uma boa caminhada

e se eu tive alguma sorte foi

porque joguei os dados

direito:

me esfaimei por minha arte, me esfaimei pra

ganhar 5 malditos minutos, 5 horas,

5 dias –

eu só queria colocar a palavra

ali;

fama, dinheiro, não importavam:

eu queria a palavra ali

e eles me queriam numa prensa hidráulica,

numa linha de montagem

eles queriam que eu fosse estoquista numa

loja de departamentos.

bem, a morte diz, enquanto anda ali,

eu vou te pegar de qualquer jeito

não importa o que você foi:

escritor, taxista, cafetão, açougueiro,

pára-quedista, eu vou pegar

você...

o.k., baby, eu respondo.

nós bebemos juntos agora

enquanto 1 da manhã desliza até 2

da manhã e

só ela sabe o

momento, mas eu apliquei um golpe

nela: tive meus

5 malditos minutos

e muito

mais.

  

"charles bukowski"

por bina zanette, se fingindo de morta.

PS:  um presentinho:  Mors Janua Vitae